Il existe en ce bas monde des coïncidences qui n'en sont pas. De simples évènements qui, dans leur insignifiances, provoque des changements si importants, que l'on s'y perd. De drastiques métamorphoses des âmes, d'incompréhensibles modifications, d'humeurs ou de personnalités. Il y a ce genre de scènes qui défilent devant nous, sans que nous en soyons l'acteur, sans qu'aucune de nos actions n'ait un effet quelconque. Est-ce que l'on nomme le destin ? Peut-être le karma, alors ? Comme une insidieuse vengeance de la vie pour nous être joué d'elle, pour lui avoir, parfois, tourné le dos. Existe-t-il donc un échappatoire à cette prison ? Peut-on vraiment éviter l'inévitable ? Changer l'inchangeable ? Non. Car tout comme il est impossible de pardonner l'impardonnable, il est impossible de changer l'inchangeable.

Elle ne voit d'abord que ses lèvres. Mais c'est tout ce qu'il lui faut pour comprendre. Alors qu'elles bougent, elle le reconnaît et souffle le nom qu'il s'est donné, le seul qu'il lui ai offert. Bouche entrouverte, yeux rivés vers celle de l'homme, Violine se voit submergé par une puissante vague, une rafale d'émotions qui semble vouloir la noyer. Un instant passe. Quel réaction aborder ? Quel mots choisirent ? Sans même vraiment savoir ce qu'elle ressent, elle ose. Un simple souffle.

- Bonsoir.

Elle ne peut que tenter de garder son calme, d'un bien trop fière pour se laisser apercevoir en proie à une telle faiblesse, de deux observés par de potentiels clients qui ne doivent pas voir qu'au fond, elle n'est qu'une jeune femme fragile et que l'homme devant elle a su le comprendre, le voir.

- Cela fais bien longtemps que je n'ai croisé votre visage, Messager...

Le sien n'est déjà plus de glace. Merci à sa maîtrise de l'acte, la revoilà en son rôle de Maîtresse Violine, dans toute son excentricité, dans sa légendaire arrogance et son amertume à l'oeil.

- Oh, mais que dis-je. Je ne le vois pas, puisque vous êtes encore affublé de cette ridicule cape.

Ses doigts se saisissent doucement de la tasse vide, elle l'examine comme pour en trouver le défaut, que ce soit craquelures ou motifs peints de travers. Pourtant, elle n'y trouve rien. Au fond, elle n'y voit que sa futile tentative de paraître de glace devant l'homme. Son regard se porte donc vers celui qu'elle ne voit pas, le devinant sans doute, dans cette obscurité si familière.

- Pardon...

Rien n'y fait. Le jeu n'existe pas pour lui. Elle n'est que la véritable Violine, celle qu'elle avait oublié, celle qu'elle avait tentée d'effacer. Les maux se bousculent, mais aucun mots ne franchit la commissures de ses lèvres pincées en une muette excuse. Pitoyable se sent-elle, alors qu'au fond, tout ce qu'elle désirait fut de se perdre en ces bras qui lui avaient semblé si forts, contre ce torse à l'allure protecteur et près de ce visage sévère qui raconte sagesse et immaturité.

Et la faible lueur osant caresser le visage de Violine, permit à celle-ci d'apercevoir au fond de la capuche, un regard qui lui était presque douloureux. Un souvenir auquel elle s'était accroché, telle une gamine au coeur faible, une précieuse mémoire pour laquelle elle aurait fait du mal. Voila qu'elle s'y perdait, buvant ses paroles comme si elles avaient été la source de la fontaine de jouvence. Elle l'observait ainsi, sans mots, ses yeux accrochés aux siens, ne cherchant plus à soigner son image, ignorant les visages insolites qui s'attardaient sur le sien en l'espoir de pouvoir le caresser.

- Me raccompagner ?

Souffla-t-elle, alors que de sa torpeur elle émergeait. Son regard quitta celui de son bel ami et elle regarda autour d'eux, derrière lui. Les oreilles étaient fines, mais pas les bouches. S'ils étaient de potentiels clients, ils apparaissaient maintenant comme des vipères au regard amère de la belle qui en dévisagea plus d'un. C'était mauvais pour ses affaires si l'un d'eux osait croire ou porter la rumeur qu'elle avait sembler n'être qu'une pucelle face à un parfait inconnu. Violine restait Violine. Peut importe l'homme face à elle et elle devrait le leur montrer.

- Et bien dans ce cas, vous ne verrez pas d'ennui à payer la tasse de thé que je viens à peine de terminer...

Sa main glisse, frôle celle du Messager et y dépose une pièce. Non, elle ne voulait pas qu'il paye pour elle. Peut-être n'avait-il pas d'argent. La scène, de nouveau, lui appartenait, et la violoniste devait jouer son rôle comme à toutes les fois. Celui d'une femme insoumise, d'une indomptable matrone, comme si le monde était à ses pieds, comme si elle n'avait que faire de ceux qui ne la payait point. Sa voix s'était fait claire, tranchante comme l'acier de son regard qui avait laissé place à cette touche d'amertume qu'on lui connaissait bien.

- J'espère que vous savez ce qui vous attend.

Une langue glisse contre ses pulpeuse lèvres, un regard plein de promesses se pose contre l'homme devant elle.

- Je ne suis pas de ces jeunes apprenties qui ne connaissent rien à la luxure. Mes techniques ne sont pas douces et la seule promesse que je puis vous offrir, c'est que vous serez à mes genoux la nuit tombée.

Sa langue claquait en sa bouche telle le fouet qu'elle aimait utiliser sur certains clients. Elle avait joué son rôle à merveille, une fois de plus. La graine avait été semée et les rumeurs qui quitteraient le café ne seraient que celles qu'elle avait désirer faire naître. Vicieuse, la jeune femme connaissait plus d'un moyen de parvenir à ses fins. Elle espérait simplement qu'en son dernier regard, beaucoup plus simple, le Messager aurait compris que le tout n'était qu'une couverture, que tout ce qu'elle désirait, c'était qu'il lui offre son bras, qu'il l'accompagne en une marche qui ne leur serait pas trop courte...

Si Violine semblait forte, extravagante et sur d'elle, elle n'en était pas moins une femme. Et comme toutes les autres, afin de venir mature, elle avait du assassiné la petite fille en elle. Car la femme naît des cendres de l'enfant, Violine avait du très tôt se rendre compte qu'elle ne pourrait plus jouer aux poupées. Le temps ou son amant prenait soin d'elle telle la parfaite princesse qu'il se plaisait à l’appeler, était révolu. Son présent était fait de sourire empli d'une fausseté bien calculé, ses rires ayant perdu l'éclat de leur franchise. Car l'amour elle avait perdu, du vice elle s'était gorgée. Pourtant, le regret n'était pas dans sa palette d'émotions. Pas une seule fois elle s'était demandé si son choix était le bon. Certes, les premiers jours furent plus que difficile. Aucune femme ne peut comprendre ce qu'est la véritable prostitution avant de la vivre, avant de dépendre du simple plaisir des hommes. La jeune violoniste était peut-être plus forte que les autres, au fond.

Et peut-être était-ce pour cela que la prodige aimait l'homme qui lui avait tendu son bras, autant qu'elle le haïssait. Cet étrange mélange de colère et de désir. Pour elle qui avait l'habitude des drastiques contraste, il aurait été facile de croire que cela lui aurait plus. Qu'elle aurait pu s'y habituer, comprendre l'essence même de tous ces sentiments qui se plaisaient à se contredirent les uns, les autres. Facile, aurait-il été de croire que Violine s'y serait senti à l'aise. Bien entendu... Mais la vérité était tout autre. Ce messager, comme il s'était nommé, la troublait. Pour elle qui n'avait jamais cru bon de trouver réponses à des questions qui lui auraient trop pris la tête, voila qu'il était bien désagréable d'être prise au piège d'un jeu qu'elle ne connaissait pas.

Elle serra son bras contre le sien, y pressant sa poitrine alors que leurs pas les menaient vers leur futur séparation. La violoniste laissa un sourire naître sur ses pulpeuses lèvres carmins. Ils ne marchaient pas très rapidement et cela était tout à fait voulu. Elle n'avait pas besoin de le connaître. Sa présence était le plus intense baume qu'elle avait connu à ce jour. Peut-être même, dirait-elle, qu'il l'apaisait plus que l'opium.

- J'ai cru que vous ne reviendrai jamais me voir...

Dit-elle avec, en sa mielleuse voix, une touche d'accusation.

- Je n'aime pas les promesses, car il semble bien, que vous, les hommes, ayez de la difficulté à les tenir.

Son petit rire s'éleva entre eux, rejoignant le ciel noir, sur ce trottoir qui ne connaissait plus qu'eux. Et tandis qu'une lampe les éclairait, elle leva son regard d'acier vers lui, l'observant d'un oeil tendre, tout en lui offrant un sincère sourire. Comme c'était bon... de retrouver la franchise en ses lèvres. Même après avoir détourné son regard et ses joues rosit, Violine sentait ce sourire qui ne voulait plus mourir. Des souvenirs lui revinrent. Ils ne furent pourtant pas douloureux. Au contraire, elle les accueillit au creux de son coeur, appréciant pour la première fois, depuis fort longtemps, le moment présent.

Bientôt, la main de la belle se glissa doucement contre le bras du messager, allant cueillir sa paume, puis ses doigts. Elle y entremêla les siens et les serra doucement, laissant planer un silence qui n'avait rien de lourd. Le regard perdu vers le chemin qui s'offraient à eux, Violine songea un instant, avant de demander bien simplement :

- Pourriez-vous...

Une pause. Allait-elle vraiment demander ça à un inconnu ? Devait-elle le faire ? Certes lui était-il étranger, mais il y avait en lui une chose qu'elle n'arrivait à expliquer. Sans savoir pourquoi, elle lui faisait confiance. Ce genre de sentiment qui ne se comprend pas et qui, sans doute, ne sera jamais compris. Et donc, de nouveau, elle leva son visage pâle vers lui, lui offrant un regard suppliant, à lui, le seul homme qui n verrais jamais ce regard de sa part.

- ... pourriez-vous faire comme si j'étais une dame normale ?

Et puis voila ou mènent les pas des imprudents... Dans l'ignorance, quelque chose, quelque part, se joue de nous, de nos désirs, de nos malheurs. Une force plus puissante encore que celle de la volonté, plus intuitive que l’instinct même, voila qu'elle vous attire à elle, vous agrippe de ses griffes, de ces mains sales qui ne cherchent plus qu'à vous souiller, qu'à étendre sur votre innocence le voile des déceptions, la vérité des mensonges. Prisonniers alors nous devenons de ce que toujours nous avons fuit, de ce qui, encore, nous effraye plus que le noir, plus que les monstres qui s'y cachent, plus encore que cette mort qui nous attend tous. Et elle se rit de nous, cette insidieuse traitresse qui, au bout du chemin, ne fera que nous faire souffrir, nous offrant plus de bonheur que nous en souhaiterions, simplement pour nous le reprendre, et s'esclaffer de cet éphémère qui nous terrasse si facilement. Et finalement, pantin nous devenons, simples marionnettes destinées à être ses esclaves, à cette violente vérité. La réalité.

Alors donc, peut-être était-ce l'explication que Violine recherchait. Ce pourquoi le messager qui accompagnait ses pas, en cette nuit fraiche, lui était si troublant. Car elle ne pouvait plus le nier, cet homme avait marqué sa vie, dans son bref passage, comme s,il y avait posé une indélébile marque, en ce baiser qu'il s'était vue lui offrir en un adieu douloureux. Pourquoi l'avait-il été d'ailleurs ? Car, tout simplement, il ne faisait pas partie de cette réalité qui s'était tissé tout autour d'elle. Parce que dans son interdit, il offrait le possible, parce que dans l'inconnu, elle reconnaissait pourtant son regard. En ces bras, il l'avait porté, sans efforts, vers un monde de rêve, vers un endroit ou elle pouvait s'inventer reine, là ou, peut-être, elle avait toujours existé. Univers parallèle aux autres, mais si lointain. Il lui rappelait son violon, qui de ces notes lui avait offert une porte de sortie, une endroit bien à elle, un royaume ou régner. Sans lui, elle serait devenu folle. Elle aurait, depuis longtemps, perdu toute lucidité en son esprit tordu, troublé, brisé.

As-tu enfin pris forme humaine, mon Roi ?

Les paroles lui parvinrent comme une douloureuse blessure que l'on inflige aux gens que l'on aime. Son visage se crispa, ses sourcils s'haussant vers le ciel, comme si elle l'implorait à l'instant, alors que l'homme lui serrait tendrement les mains. Sa bouche aux fines lèvres rouges s'entrouvrit, comme pour parler, mais rien ne sortit. Elle ne put que fixer cet homme qui n'avait pas compris. Il n'avait saisi de ses propres paroles, que leur apparence simple. Pourtant, Violine n'avait pas souhaité qu'il les comprennent ainsi. Voila pourquoi, alors qu'il reprenait sa place à ses côtés et entamait de nouveau leur longue marche de quelques pas, la jeune femme ne bougea pas.

- Vous m'avez mal compris...

Sa voix s'était brisée. Les poings serrés, la gorge l'étant tout autant, elle posa sur lui un regard perdu, comme un enfant cherchant désespérément la peluche qui le réconforte, de peur de voir des monstres lui agripper les chevilles de sous son lit. La nuit était maintenant bien présente, la lune absente, les passants aussi. Ils étaient seuls, seuls dans ce silence qui s'était installé, ce glacial moment qu'elle aurait voulu briser de toutes ses forces. Violine le constata un instant, comme sur le point de pleurer, comme si elle ne voulait pas parler, comme si pourtant cela lui était nécessaire. Un combat s'acharnait en elle, comme le désir des hommes recouvrent les femmes, comme leur argent leur permet de les détruire.

- Jo... Josianne Mariçault. C'est mon vrai nom...

Son coeur sembla se serrer si fort, qu'il aurait pu imploser. Elle y porta une main hésitante, alors que son regard se porta vers le sol, ce pavé qui semblait les protéger dans son obscurité, dans sa froideur. Lorsque la jeune femme s'était présenté au manoir, elle avait rencontré en personne dame Boldwin. Une magnifique femme, d'une prestance sans égale, qui lui avait tout de suite plu. Elle avait su écouter se désirs, ses besoins. Peut-être n'avait-elle pas tout à fait compris les raisons qui avaient poussées la belle à s'offrir elle-même comme employée des nuits, mais elle avait du moins sembler compatir. Mais une condition lui avait été demandée. Le passé. C'était comme une promesse d'appartenance. Comme si, à l'instant ou le manoir avait tué Josie, on avait fait naître Violine de son corps. Les souvenirs ne pouvaient lui être enlevé, mais son nom, son histoire, tout lui était retiré. Sur le moment, elle n'avait pas hésité. Il était clair, pour elle, que son choix n'était que le bon. Bien sur, encore aujourd'hui, les regrets n'existent pas pour elle. Mais ce soir-là, près de l'homme mystérieux à la capuche qu'elle aurait aimé arracher, Violine ne volait plus être.

- Je sais bien qu vous ne me considérez pas comme une vulgaire catin. En vos yeux je vois autre chose que du désir. Peut-être est-ce de la pitié, mais alors, je m'en fou. Je la désir, votre compassion. Je la veux, car je veux de vous ce qu'aucun homme n'a su m'apporter depuis... longtemps.

Ses pas se firent rapides, décidés, comme ceux d'une guerrière, ayant abandonné la peur de mourir, se jetant sur ce champ de bataille qui lui avait tant fait peur. Comme si elle allait à la rencontre de ses cauchemars, sur son visage, les pleurs coulaient déjà.

- Je ne veux pas être Violine ce soir !!!

Et puis voila ou mènent les pas des imprudents... Alors que la réalité de la femme vole en éclats, voila qu'elle redevient la jeune fille, celle qui a peur, celle qui n'ose pas, celle qui, des hommes, ne sait rien. Ses lèvres emprisonnent celle du messager, alors qu'elle s'est jeté à son cou, enlaçant sa nuque de ses bras tremblants. Est-ce le froid ? Peut-être, mais il n'est pas le seul à la faire frissonner. Sa bouche plaquée contre celle de l'homme, elle lui vole un naïf baiser, à peine déposé, pour ensuite lui implorer d'une voix brisée par les pleurs :

- Je veux retrouver Josie... celle qui a peur... celle qui doute...

Elle cligne des yeux, la petite enfant perdu, brisée, fixant ce regard, s'y accrochant comme s'il avait été sa dernière promesse de vie, comme si, au fond, c'est tout ce qui comptait. Sa main glisse contre la joue rapeuse de l'homme, son pouce s'attardant sur ses lèvres. Violine n'est déjà plus. Il n'y a que celle qu'elle était, une jeune femme tout ce qui a de plus normal, éprise de l'interdit, entichée de l'inaccessible. Hypnotisée par le silence, par ce regard qu'elle a presque peur de quitter, elle s'offre à lui plus qu'elle ne la jamais fait, comme si cet homme aurait pu lui prendre sa virginité autant de fois qu'il l'aurait voulu, comme s'il était le détenteur de cette seule innocence qui lui restait encore.

Elle buvait ses paroles comme l'on boit l'eau fraîche après s'être perdu dans un désert aux arides chaleurs. Son visage bien près du sien elle observait ce regard qui lui était trop souvent caché, refusé. Comme il était beau, là, si proche d'elle. Ses yeux miroitaient sous ses larmes, offrant un air perdu. Elle n'aurait voulu quitter le confort de ces bras pour rien au monde, bien trop comblé par l'odeur du Messager, par sa chaleur, son contact. Ce pouce qui glissait contre sa joue empourpré de passion, chassant une larme qui avait quitté le seuil des paupières de la gamine au corps de femme. Et elle lui sourit, bêtement, pendu à son cou comme à sa vie.

Mais les mots ne vinrent pas apaiser ses blessures, comme elle l'aurait cru. Son coeur... elle le sentit fendre, déchirer, voler en éclat avec une violence qu'elle ne connaissait pas. Et tandis que les lambeaux de ses espoirs retombaient doucement tout près de cet amertume qui se riait soudain d'elle, le Messager plaqua doucement sa tête contre sa dure poitrine. Elle obéit aux gestes, appuyant sa joue en un regard vide, une expression inerte qui ne lui ressemblait pas. Elle qui était la fougue et la vie, elle qui ne pouvait que crier ou pleurer, que faire la fête ou être en colère... voila qu'on venait de la tuer, d'un coup si puissant, d'une lame si fine, qu'elle en avait perdu les mots, les réactions.

Les yeux figés vers la vitrine de l'autre côté de la rue, elle regardait les poupées derrière le verre teinté, mais ne les voyait pas. Son esprit déjà torturé, brisé, depuis si longtemps, elle en avait oublié la douleur. Celle qui glace le sang et vous fait perdre vos moyens, celle qui, sans que l'on puisse l'expliquer, vole notre personnalité pour en faire ce qu'elle veut, pour ne faire de nous qu'une ombre de ce que nous avons un jour été. Et juste là, oui, tout près de sa gorge qui se serrait, à cet endroit ou elle croyait avoir un coeur, elle ne sentit plus rien... Qu'un insupportable vide qui aspirait en lui tout ce qui était lumière, espoirs et rêves. Et ça sert, encore et encore, pour finalement devenir si douloureux, si insupportable, que les larmes coulent, sans mots, cherchant à apaiser un maux qui ne connait pas de baume. Violine s'effrite, se brise encore, alors qu'il la repousse, lui, ce simple homme qui n'a pas voulu voir que ses caprices, lui qui lui avait souffler du rêve, pour mieux le lui reprendre. Pourquoi ?

Ses poings se serrent, appuyés contre ses cuisses, alors qu'elle tente de réfréner ce hoquet. C'est insupportable !

... Te souviens-tu, maintenant, petite fille ? N'est-ce pas cette même blessure qui revient, ce même mal qui te prend, alors que tu n'oses plus bouger, pas même respirer en les bras de cet homme qui, peut-être même sans le savoir, t'as voler de si belles choses. N'est-ce pas ce même vide qui s'installe insidieusement en toi, alors qu'en ton regard meurt cette lueur que l'on te connaît. Oui. C'est cette même sensation que lorsqu'il est mort, n'est-ce pas ? Ton fidèle amant. Le seul homme à t'avoir aimé d'un amour pure, simple, sincère. Celui qui t'as tout donné, celui qu'on t'as volé. Pourquoi ? Oui, tu te demandes. Pourquoi encore ? Qu'as-tu fait ? Tu te questionnes bien sur tes actes, tes caprices. As-tu été si vilaine que les cieux ont décidés de t'abandonner de nouveau ? Oh, douce enfant, de nouveau tu dois mourir, offrir ton âme au Diable pour mieux oublier ce Dieu qui ne cesse de t'arracher les choses qui t'étaient si précieuses ...

Et elle meurt, encore, cette fleur qui, à peine avait-elle laissé ses pétales s'épanouir pour que la douce chaleur du soleil vienne la réchauffer, la réconforter, voit l'orage gâcher le tout. Déjà elle se fane, car n'est-ce pas destin de toutes fleurs que de mourir ? Violine se retire de l'étreinte de l'homme qui n'est plus qu'un inconnu pour elle. Son visage baigné de larmes fait face au sien et pendant un instant, elle laisse encore ce lourd silence les envelopper, les tuer. Comme elle aurait voulu goûter à ses rires, partager quelques tasses de thé, lui faire l'amour. N'aurait-il pas été un bon amant ? Si, voyons. Un homme comme lui aurait pu lui offrir plus que quelques coups de reins. Il aurait pu la transporter, et ce bien plus qu'au lit. Elle se serrait plus à l'écouter parler, raconter sa vie, ses histoires et ses peurs. Peut-être aurait-il voulu entendre sa musique ? Elle lui présenterait son Roi, et leur univers composés de leurs notes, de leurs mélodies. Un sourire, c'est tout ce qui comptait.

Alors elle afficha le sien. Droite, fière, essuyant ses larmes d'une main agile, comme si elle l'avait fait tant de fois avant... mais ne l'avait-elle pas fait ? Son regard retrouva sa lueur, mais elle n'était plus la même. La colère, peut-être. Ne préférait-elle pas détruire qu'être détruire ? Mais bien sur. elle n'était pas Violine pour rien. Elle l'observa donc une dernière fois, puis déposa un doux baiser contre sa joue. La politesse était toujours de mise, devant les inconnus, non ?

- Je dois rentrer, merci pour votre compagnie, monsieur.

Et déjà ses talons claquaient contre le pavé qui devint ce gouffre dont il avait parlé. La douleur reprit la Délicieuse qui sentait chacun de ses pas devenir plus difficile que le précédent. Mais elle resta droite. Marchant d'un pas normal, ni pressé de quitter cette torture, ni désireuse d'y rester. Son regard noyé de nouveau, elle fut contente que l'homme soit derrière elle, ne cherchant pas à la retenir. Elle devait quitter les lieux, retourner au réconfort des vices du manoir. L'Opium, oui, sa douce drogue la calmerait. Elle s'abandonnerait dans les bras d'un homme, vengeant cette tristesse profonde qu'elle changeait en colère sur le pauvre client qui aurait désirer choisir Violine la Dominatrice.

Cette rencontre n'avait été qu’un désastre. Mieux aurait-il fallu qu'elle ne le revoit jamais, qu'elle ne le rencontre tout simplement pas. Mais peut-être, alors, n'aurait-elle jamais du voir le jour. Tout cela était inutile. Savoir à qui était la faute ne réglerait pas le problème et ne penserait certainement pas sa blessure. Les maux sans baumes ne guérissent qu'avec le temps, en espérant d'abord que l'amertume ne l'envahisse pas telle l'infection dans le sang. Les puissants soupires de la belle ne semblait pas non plus vouloir apaiser ce mal qui la laissait si ... muette. Son corps lui semblait lourd, ses pas difficile, presque douloureux. Elle aurait préféré se jeter contre le sol, contre ce froid pavé qui ne recueillait plus que ses pas, que ses larmes. Cesser d'être lui semblait une promesse plus agréable, plus réconfortante que celle de continuer à se diriger vers le manoir qui ne la remplirait plus que de mensonges.

Le manoir. Un instant passa et Violine sursauta. Seigneur ! Mais quelle heure était-il donc ? Son regard ne croisait que la pénombre, trop peu éclairé de ces lanternes éparpillées. Elle s'approcha de l'une de ces-dernières, plongeant la main au sein de sa petite bourse pour en sortir cette montre de poche qu'elle affectionnait tant. Oh ce n'était pas bon ! Il se faisait tard et la Délicieuse ne s'était même pas préparé encore. La panique l'a prit, chassant ses remords et son désespoir d'un coup qu'elle ne sentit pas. Le bruit de ses pas se fit plus bruyant, plus rapide. Décevoir ses patrons était l'une des choses qu'elle détestait le plus, et elle ne lasserait pas cela arriver. Pas ce soir. Elle avait eu assez d'émotions pour un bon moment et était fort loin de désirer croiser la colère de Dame Boldwin.

Les ruelles, moins éclairées que les rues, étaient pourtant de bonnes amies lorsqu'on les connaissait bien. La plupart pouvaient nous faire gagner un temps plus que précieux. Heureusement pour la jeune femme, elle y avait vécu toute sa précédente vie et elle possédait une très bonne mémoire. Elle s'y élança donc, laissant la pénombre l'avaler, l'engloutir vers ce qu'elle ne pensait être qu'un raccourcit vers ce qu'elle appelait désormais ; sa maison.

- Regarde ... héhé !

Elle ne l'entendit pas.

- Oh la vache ! C'est pas ...
- Si, c'est elle ! C'est cette violoniste qui est venu jouer pour notre maître il y a quelques mois.
- Mais qu'est-ce qu'elle fait là, à pareille heure, c'pas très prudent ~

Elle ne vit pas non plus ces sourires plus mesquins que la mesquineries même.

- Dîtes, vous vous souvenez l'avoir entendu gémir, cette petite garce ?
- Si j'me souviens ? Putain j'en avait le manche si dure que ça faisait mal !!
- Chut !

Elle ne compris pas ce qui se passa, lorsque son visage rencontra durement le torse d'un homme très grand. L'impact la propulsa à direction opposé, la faisant tomber par terre.

- Pardon !!!

S'excusa la belle en frottant l'une de ses fesses meurtri par la chute.

- Je ne regardais pas vraiment devant moi, j'espère ne pas ...
- Bonsoir, Violine.
- E...

Son regard encore rougit par les précédentes larmes, elle leva le visage pour observer la personne qu'elle avait percuter. Elle n'était pas seule. Ils étaient deux, des hommes aux sourires trop grands, aux regards trop lumineux.

- Nous nous connaissons ?

Non, bien sur que non. Il n'était pas vêtus comme des clients, encore moins comme des employés du manoir. Ce n'était que de jeune hommes pauvres, voyant devant eux une femme portant des habits de riche, une jeune femme dont il savait la profession pour en connaître le prénom.

- Disons que tu as bien connu l'homme qui nous employait, à l'époque.
- Héhé !
- Oh, euh, je vois. Veuillez cependant m'excuser, je suis attendu quelque part.

Mais ils ne désiraient pas la voir partir. Non, car lorsqu'elle décida de reculer, voulant rebrousser chemin pour retrouver le confort des lanternes, la sécurité de leur lumières, voila que son frêle dos rencontrait en un puissant frisson d'effroi, le torse d'un troisième homme. Son coeur se serra, alors qu'il glissa une main avide contre cette fesse qui lui était douloureuse.

- Je suis certain que les personnes qui vous attendent saurons patienter quelque peu, pas vrai ?
- C-c'est bien mal les connaître, que de dire qu'il voudrait m'attendre bien sagement alors que je suis déjà en retard...

La peur. Voila qu'elle la ressentait comme elle ne l'avait plus ressenti depuis longtemps. Violine avait acquis au manoir une protection qu'elle affectionnait particulièrement, une sécurité qui l'empêcherait de tomber dans ce genre de situation. Mais voila qu'elle avait stupidement voulu marcher seule, trop pressée de quitter l'atmosphère trop lourd entre elle et lui. Le messager. Une pensée alla pour lui alors que les hommes s'approchait de plus en plus d'elle.

- Je vous déconseille de faire ce à quoi vous pensez, jeunes hommes ! Vous ne savez pas à qui vous vous attaqués et vous connaissez encore moins les conséquences qui vous attendent.
- Oui, vas-y, débats-toi, c'est encore plus excitant ...
- Ta réputation te précède, il paraît que seuls les hommes les plus vigoureux arrivent à te faire jouir !
- Sommes-nous assez imposants pour toi ? Hein ? Vas-tu crier pour nous ?

Et elle cracha sur celui qui se tenait devant elle, alors que celui derrière éclatait de rire en lui attrapant les bras pour les retenir dans son dos. Il la poussa violemment contre l'autre, l'immobilisant entre les deux torses. La pauvre voulu hurler, mais celui derrière semblait savoir quoi faire, puisque son imposante main vint se plaquer contre les douces lèvres rouges.

- Héhé ! Je parie que quand on la baise, c'est comme avec une vierge !

Les pleurs vinrent naître aux yeux de la Délicieuse qui se tortillait en tous les sens alors que le troisième homme tirait sur sa robe pour la lui déchirer avec une aisance alarmante. Bientôt, elle ne se retrouva plus qu'en demi-corset et en collants. On lui écarta les jambes, la jetant presque contre les boîtes en bois non plus. Ses bourreaux utilisèrent bien intelligemment un lambeau de la robe pour en faire un imposant bâillon. Violine eut alors l'occasion, pendant un instant, d'hurler comme jamais elle ne l'avait fait. Son cri mourut entre les murs qui la retenait prisonnière, alors qu'on la frappait derrière la tête.

- Sale peste, tu vas te tenir tranquille, oui ?

Ria l'un d'entre eux alors que la Délicieuse sentait sa tête tourner. Dans une bien ingrate posture, elle se retrouva les seins pressés contre le bois dure, ses rondeurs pointées devant l'homme qui tenant en sa main une masculinité pulsante d'envie.

- Oh Seigneur ! Vous avez vu ça ! Putain c'qu'elle est bonne !!!

Pleurant en un silence insupportable, la jeune femme pensa au Messager, à leurs paroles échangés et à sa réaction si pathétique. Elle regrettait de l'avoir quitter, de lui avoir offert cet amer baiser et ces mots cinglants, empli de son venin, de sa colère. Dans sa panique, le visage du bel homme lui revint en tête et elle sentit de nouveau son coeur lui faire mal, si mal. Pourquoi ? Pourquoi ne pouvait-elle être près de lui ? Qu'avait-elle fait au cieux pour qu'ils désirent la faire souffrir encore et encore, toujours plus fort. Les paroles des hommes et leur mains sales parcourant ses courbes lui semblèrent soudain si loin. Elle n'entendit pas les hommes se disputer pour être le premier à la prendre. Elle ne les sentit pas se bousculer contre elle. Elle ne vit qu'en son esprit le regard du Messager, alors qu'il lui offrait son premier baiser. Cette tendresse qui les avait enveloppés de sa réconfortante chaleur. Et de nouveau, le vide s'installa, le regard de la belle mourut, alors qu'elle poussait un hurlement qui s'estompa contre le bâillon qui grugeait ses lèvres. L'un d'eux avait forcé l'entrée...

"Seigneur, laisse-moi mourrir..."

Le désir des notes impures... Tu t'éloignes de la rive.
La pénombre tombe, les flots martèlent la coque et tu chavires.
Et tandis que l'océan recueille ton corps meurtri de tes infimes espoirs, tu deviens l'éphémère de l'un, puis de l'autre. Et s'annonce ton dernier souffle, perdu en une marée de frayeurs inavouées, de désirs inassouvis. Ces promesses inaccomplis, ces amours si peu chéris, et puis cette passion qui pue la trahison. Tu cherches, tu cherches, mais tu ne sais quoi. Le cœur est vide, le tien, le sien. Brouillée est ta vision dont les larmes ont pris possession. Vide est ce cadavre que tu étais, que tu es, et que tu seras. Les mensonges en songes, tes prières d'hier. Tu te noies en l'océan de tes propres peurs. Tu ne sais plus, tu n'a jamais su. Mais qui donc es-tu, pour croire ainsi posséder la force de vivre de bobards, ceux-là même que tu es la seule à continuer de croire. Et tu cherches, et tu cherches, mais tu ne sais pas quoi. Tu ne sais pas car tu ne sais rien. Rien de toi, rien de la façon d'être, rien de tout ce qui t'empêchera de sombrer, de te noyer. Car les flots sont toujours là, bien présents, attendant le temps. Le temps ou tes forces ne seront plus, ou ta vision de noir s'obturera. Déjà tu n'es plus, mais tu ne le sais pas. Prisonnier de ton esprit, ton corps continue d'avancer, vide, fragile, car tu n'as pas su le protéger contre toi-même. Et déjà tu n'es plus, mais tu cherches et cherches encore, en un bien triste espoir qu'un jour la mer te laissera partir, qu'un jour les vagues ne seront plus.

Violine s'éveille. La douleur n'est plus aussi vive, pourtant, il semble que ce soit la première chose que la jeune femme ressent en s'extirpant de son rêve. Les sourcils se froncent, les dents se serrent. C'est à ce moment qu'elle se rend compte qu'elle n'est pas dans sa chambre. Un instant confus, elle se rappelle alors le messager, la ruelle... les hommes. Comprenant alors qu'elle a perdu connaissance, la jeune femme redresse sa tête pour voir la cape recouvrir son corps et le drap. La simple vue du tissu détend ses muscles, apaise sa conscience. Elle tend une main, s'appuyant sur l'autre coude, pour atteindre le vêtement qu'elle caresse doucement. Il est encore frais, signe qu'ils ne sont pas rentrés depuis très longtemps. La jeune femme tire un peu la cape pour recouvrir sa tête, s'allongeant de nouveau, la douleur en son ventre la forçant à se calmer.

Un sourire s'affiche sur son visage, malgré les événements. Humant l'odeur qui la recouvre, elle soupire d'aise, fermant ses grandes paupières, alors que sa main se faufile sous la perruque pour en retirer la longue chevelure brune. Les cheveux flamboyants tombent derrière elle et soudain, elle entend un bruit qui n'est pas le sien. Violine tire un peu sur le tissu, le stoppant sous son nez, pour observer plus loin une silhouette que la faible chandelle a peine à illuminer. Le cœur qui s'emballe, elle espère voir le propriétaire de ce vêtement sous lequel elle se cache.

- Messager ?

Souffle-t-elle, un instant avant qu'il ne se retourner vers elle, lui offrant la subtile vue d'un torse que l'on recouvre d'une chemise. Elle se surprend à rougir, comme une jeune fille de bonne famille. N'est-ce pas ironique que cette simple scène puisse ainsi arraché une telle réaction d'une prostituée de renom ?

Il était devenu ce que toutes les femmes de la rue redoutent. En elle, il avait fait naître un besoin plus fort que tous, un intarissable désir qui n’avait vue le jour qu’en un subtil baiser. Un geste aux allures insignifiantes, porté dans un but qu’elle désirait maintenant être plus qu’une simple envie. L’homme parvenait à la mettre dans tous ses états, d’une incontrôlable colère à une profonde tristesse, mais il la faisait aussi rire, puis rougir. Était-il devenu opium ? Plus fort encore que toutes les drogues, plus euphorique à toucher que tout ce qui puis être, même son précieux violon. Honteuse fut-elle de laisser cette pensée caresser son esprit, mais elle du bien se l’avouer, pour cet inconnu, elle jouerait nuit et jour, puis jour et nuit, pourtant si elle devait se départir de son précieux instrument pour qu’en cet instant précis le messager la laisse effleurer ses lèvres… alors, oui, elle cru pouvoir le faire. Et voila qu’enfin, elle cueillait ce baiser tant convoité, du bout de sa bouche entrouverte, d’où s’échappait son anxieuse respiration. La belle pressa ses lèvres contre celles de celui qu’elle désirait amant, d’entre tous, agrippant plus fermement le col de sa chemise, ignorant la pudeur de son corps, pour ne plus qu’écouter l’affolement de son cœur qui lui chantait un rythme éperdu. Elle était brebis, et il était loup. Pourtant, voila qu’elle priait ce Dieu en qui elle ne croyait plus, pour qu’il le laisse rien qu’une fois dévorer sa chaire brûlante, impatiente de goûter à sa violence.

Et voila que tout comme elle lui avait tourné le dos, le Seigneur ignora sa silencieuse prière. Le messager recula, déliant les doigts crispés de la prostituée du tissu qui la fuyait. Ce qu’elle ressentie alors fut une douleur plus aigu que les autres. Pour dame Violine qui connaissait pourtant si bien les plaisirs de la douleur, celle-ci fut pourtant insoutenable, inapaisable. Son corps de femme brisée s’immobilisa, appuyé contre ses genoux éraflés, les mains se réconfortant l’une et l’autre, posées entre ses petits seins, là où son cœur ne sembla plus vouloir battre. La voix de l’homme s’éleva dans ce silence plus lourd que la pierre des montagnes, exigeant de la jeune femme qu’elle écoute ses paroles. Elle l’entendit pourtant sans l’écouter, trop secoué par ce refus qui la saignait plus que n’importe lequel. Comme si son sang s’était figé en elle, un frisson la parcourut, glaçant sa peau pâle, alors qu’elle baissait le regard comme pour constater sa bêtise. Ses gestes s’exécutèrent d’eux-mêmes, ses yeux miroitant sous la faible lampe, gorgés de larmes brûlantes qu’elle se refusait à laisser tomber. Violine quitta le matelas, respirant à peine, l’air trop suffocant à son goût.

- Des amies…

Sa voix était faible, mais le rire faux qui suivit l’était encore plus.

- Je n’ai d’amis que mes clients et mon violon, cher… messager. Les seules personnes à s’inquiéter de mon absence ce soir, ce ne sont que mes employeurs. Les Boldwins font plus d’argent avec les Délicieuses qu’avec les autres, c’est connu.

Sa voix était chevrotante, mal assuré, tout comme cet air qu’elle se donnait, comme si tout cela ne la blessait pas. Pourtant ses doigts étaient crispés, ses ongles enfoncés dans la chair de sa paume, comme si la douleur parvenait à lui garder les idées en place. Elle voulait se jeter sur lui, non pas pour le ravager de sa colère, mais pour le supplier de cesser de la repousser ainsi. Comme elle aurait aimé être dans l’un de ces romans qu’on lui avait lu. Une histoire sans tâche, ou l’amour est la raison de toute chose et où… l’amour… venait-elle vraiment juste de penser cela ? Elle se retourna, cacha son visage qui n’avait su retenir une larme. De ses mains tremblantes, Violine agrippa le drap du lit, se retournant pour ne pas être vue. Elle se sentait si nue, elle qui portait son habit d’Ève avec tant d’assurance. Voila qu’elle rougissait, qu’elle était presque apeurée à l’idée que le messager la voit si peu vêtue.

Un nouveau rire qui ne sonnait que trop faux.

- Je suis stupide…

Ses paroles, pourtant, sonnait bien trop vrai.

- Croire qu’un étranger pourrait s’enticher d’une pute…

Elle rigola certes, de son talent d’actrice, mais le jeune homme ne pouvait voir que son dos, autour duquel Violine avait glissé la couverture, cachant cette nudité qui lui était si insupportable en cet instant.

- Il faut m’excuser, c’est sans doute ton… votre côté exotique, vous savez, les françaises raffole des accents, surtout des italiens…

Du revers de la main, elle chassa l’eau salée de ses joues, puis se retourna d’un coup, un sourire se voulant réjouis accroché à ses lèvres.

- Vous me ramener au manoir ? J’ai des hommes à baiser !

Ô douce enfants aux rêves perdus, ceux qui avaient fait de toi une femme aigris aux humeurs plus changeantes que le vent en plein hiver. Petite poupée désarticulée, dirigé par le pantin d’un esprit que tu avais construit plus fort que son cœur. La douleur, la douleur, comme elle était vive, comme elle était brûlante, lacérant la chair de ta poitrine que tu aurais aimé arraché et lancer au bout de tes bras. Tu iras de nouveau te perdre en l’opium, cherchant refuge en des bras que tu ne reconnaîtras même pas, noyant ton chagrin en une violente débauche. Ta tristesse ce soir alimentera ton désespoir et n’oublies pas, oiseau de nuit, que c’est lui qui fit de toi la reine de minuit !